Poésie

Apprendre à voir

Les champs de blés mauves et les près rouge sang
Le tronc des arbres bleu le feuillage ocre ou brun
Les agneaux verts les chèvres jaunes et les vaches argentées
Le ruisseau de mercure et la mare de plomb
La ferme en sucre roux l’étable en chocolat
Pourquoi pas pourquoi pas pourquoi pas pourquoi pas

Raymond Queneau 
 

La rue Pablo Neruda

A Lézignan-Corbières, la rue Pablo Neruda

N’a pas cent mètres de long

Ni plus de cinq de large.

Pour y tenir ensemble doivent se serrer

Un coiffeur, un boulanger, un peintre,

Un conseiller financier, une fleuriste

Et un flambant cardiologue : à eux six

Ils rattachent l’équipée de la vigne

Et des vents à la locomotive

D’un auteur chilien d’odes élémentaires

Et de chant général de la vie.

La rue Pablo Neruda poursuit le voyage

Commencé dans le petit train de Temuco :

La rue escorte l’étoile de la poésie

Jusqu'à la gare australe des passants.

La rue sent les fleurs et le pain frais,

La rue-femelle offre à qui veut la prendre

Un électro-choc qui le protège de lui-même.

Les yeux pleins de larmes d’enfant,

La nuit, la rue Pablo Neruda raconte

L’aventure de nos rêves en morceaux.

René Depestre


Courir le monde

Par la seule magie de leurs noms
il est des villes perdues ou non
d’Aden à Zanzibar
qui chantent dans nos mémoires.

Ô cette rumeur de l’inconnu
au coin des rues de la terre
à Samarkand comme à Shanghaï
avant même que d’y être…

Le refrain qui a ouvert la route
parle au cœur et aux songes
de Tombouctou, de Bénarès, de Louxor
et d’Antioche-sur-Oronte :

c’est à l’oreille aussi
qu’il faut courir le monde.

André Velter
 

Saltimbanques

Dans la plaine les baladins
S'éloignent au long des jardins
Devant l'huis des auberges grises
Par les villages sans églises

Et les enfants s'en vont devant
Les autres suivent en rêvant
Chaque arbre fruitier se résigne
Quand de très loin ils lui font signe

Ils ont des poids ronds ou carrés
Des tambours des cerceaux dorés
L'ours et le singe animaux sages
Quêtent des sous sur leur passage

Guillaume Apollinaire

 

On s'inventait des devinettes, les soirs

d'hiver. On se couchait tôt, mon frère et

moi, blottis sous un édredon ventru qu'on

choyait comme un animal familier. On riait

beaucoup avant de s'endormir, certains

que la nuit au toucher délicat délivrerait

des histoires dont on échangerait de

mystérieuses bribes, le matin, sur le chemin

de l'école. L'hiver, aussi, on tentait des feux

de papier dans la neige, non loin du clapier

aux lapins angoras. Il prenait mal, végétait,

mais parfois, comme une lame fugace, il

surgissait dans l'air froid, emportant

d'autres devinettes, d'autres bribes de rêves.

Richard Rognet
 

PARTI-PRIS

Je danse au milieu des miracles
Mille soleils peints sur le sol
Mille amis Mille yeux ou monocles
m’illuminent de leurs regards
Pleurs du pétrole sur la route
Sang perdu depuis les hangars

Je saute ainsi d’un jour à l’autre
rond polychrome et plus joli
qu’un paillasson de tir ou l’âtre
quand la flamme est couleur du vent
Vie ô paisible automobile
et le joyeux péril de courant au devant

Je brûlerai du feu des phares

Aragon    

Magiciens

Nous donnerions à l'arbre

l'oiseau

dont il a toujours rêvé

Au fleuve la source

où s'accordent

image et clarté

et cela suffirait

au poème des jours

à nos mains qui se croisent

dans les lignes de vie

Michel Lucarelli

En robe grise et verte avec des ruches

En robe grise et verte avec des ruches,
Un jour de juin que j'étais soucieux,
Elle apparut souriante à mes yeux
Qui l'admiraient sans redouter d'embûches ;

Elle alla, vint, revint, s'assit, parla,
Légère et grave, ironique, attendrie :
Et je sentais en mon âme assombrie
Comme un joyeux reflet de tout cela ;

Sa voix, étant de la musique fine,
Accompagnait délicieusement
L'esprit sans fiel de son babil charmant
Où la gaîté d'un bon coeur se devine.

Aussi soudain fus-je, après le semblant
D'une révolte aussitôt étouffée,
Au plein pouvoir de la petite Fée
Que depuis lors je supplie en tremblant.

Paul Verlaine

 

L'oubli 

 Il y avait une table.

Il y avait des chaises.

Et il oublia quoi.
Il retenait son souffle.

Il y avait une pendule.
Il y avait un buffet.

Il y avait une fenêtre.
Des oiseaux y passaient.

Il leva les yeux.
Il les vit passer.   

Mohammed Dib

Les enfants

Tous les enfants, vous le savez, sont des navires
qu’un proverbe pareil aux brises les plus douces
conduit, syllabe après syllabe, au continent
où les pingouins dorés murmurent des poèmes.

Tous les enfants, vous le savez, sont des bouleaux
qui dans la nuit, en demandant pardon, écartent
leurs branches, leur écorce, et vont, jusqu’au vertige,
danser sur la grand-place, au milieu des poulains.

Tous les enfants, vous le savez, sont des comètes
venues nous rendre hommage au nom d’un autre azur,
d’une autre vérité, d’une autre fable; et nous,

adultes par défaut, saurons-nous les convaincre
de s’attarder ici le temps d’un bref bonheur,
avant de repartir chez les étoiles folles ?

Alain Bosquet

Pablo Picasso 

 Vous aurez de la craie pour dessiner mes fuites

sur l’horizon poudreux qu’enflamme un cavalier
Je vous attends

Vous aurez de la mousse à calfeutrer les vides

au creux de mon cerveau en pleine hibernation
Je vous attends

Vous aurez un nuage où le ciel s’emmitoufle

quand il veut adoucir un soleil d’oeuvre au noir
Je vous attends

En compagnie de mes licornes familières

de mes Pégases quotidiens et pour aller chasser
le dragon ou la puce
Je vous attends

Jean Orizet

Cercle doré

Sous les oliviers
Trois femmes riaient,
Trois femmes riaient
L’air était trop calme.

La première tendait son tablier
La deuxième tenait un panier,
Et la troisième enfin dont le regard s’égare

Et dans le soleil qui les rendait belles
Alors qu’elles n'étaient même pas jolies,
Une pluie dorée tombait de la treille
Et l’air ne faisait toujours pas un pli.

Dans les arbres verts chantaient les cigales

Et le marinier
Plus loin dans le port
La même chanson
Aux notes égales
Reprise au refrain
En carguant la voile
De plus en plus fort.

Pierre Reverdy

Hirondelle qui vient de la nue orageuse

Hirondelle qui vient de la nue orageuse
Hirondelle fidèle, où vas-tu ? dis-le-moi.
Quelle brise t’emporte, errante voyageuse ?
Écoute, je voudrais m’en aller avec toi,

Bien loin, bien loin d’ici, vers d’immenses rivages,
Vers de grands rochers nus, des grèves, des déserts,
Dans l’inconnu muet, ou bien vers d’autres âges,
Vers les astres errants qui roulent dans les airs.

Ah ! laisse-moi pleurer, pleurer, quand de tes ailes
Tu rases l’herbe verte et qu’aux profonds concerts
Des forêts et des vents tu réponds des tourelles,
Avec ta rauque voix, mon doux oiseau des mers.

Hirondelle aux yeux noirs, hirondelle, je t’aime !
Je ne sais quel écho par toi m’est apporté
Des rivages lointains ; pour vivre, loi suprême,
Il me faut, comme à toi, l’air et la liberté.

Louise Michel

Après trois ans

Ayant poussé la porte étroite qui chancelle,
Je me suis promené dans le petit jardin
Qu'éclairait doucement le soleil du matin,
Pailletant chaque fleur d'une humide étincelle.

Rien n'a changé. J'ai tout revu : l'humble tonnelle
De vigne folle avec les chaises de rotin...
Le jet d'eau fait toujours son murmure argentin
Et le vieux tremble sa plainte sempiternelle.

Les roses comme avant palpitent ; comme avant,
Les grands lys orgueilleux se balancent au vent,
Chaque alouette qui va et vient m'est connue.

Même j'ai retrouvé debout la Velléda,
Dont le plâtre s'écaille au bout de l'avenue,
- Grêle, parmi l'odeur fade du réséda.

Paul Verlaine

Un après-midi de Kyoto
dans l’espace d’un cerisier
me voici hissé tout en haut
de l’ivresse d’exister.

De bouche à oreille
le qui-vive du cerisier
fait la courte échelle
à ma rage de vivre.

Aux jours du vieil âge d’homme noir
Le petit matin du cerisier
alimente mon dernier galop de sève.

La poésie, c’est quand
ma table de travail
remonte soudain à la candeur
d’un cerisier de ma septième année.

La poésie, c’est quand
un cerisier fait un don
d’un été indien de la vie
à la solitude de mes vieux jours.

René Depestre, Lézignan-Corbières

26 juillet 2010

Les feuilles sont l’espoir des racines
Les fleurs, celui des branches
Et le bourgeon, celui de la ramure

Pour nous, quelle sève à notre espoir ?

Le ramage est l’espoir de l’oiseau
Le clapotis, celui des eaux
Le chuchotement celui des vents

Pour nous, quel chant à notre espoir ?

La rose est l’espoir de la tige
Le bleu, celui de l’océan
Et le vert, celui du printemps

Pour nous quelle couleur à notre espoir ?

Le miel est l’espoir de la ruche
Le vin est celui de la vigne
Et la miche est celui du blé

Pour nous, quelle saveur à notre espoir ?

La proie est l’espoir du rapace
Le venin, celui du serpent
Le butin, celui du pirate

Pour nous, quel destin à notre espoir ?

Espérer n’est pas nécessaire pour entreprendre le futur.
Réussir n’est pas nécessaire pour persévérer le présent

Jacques Lacarrière

Les armes du sommeil ont creusé dans la nuit
Les sillons merveilleux qui séparent nos têtes.
À travers le diamant, toute médaille est fausse,
Sous le ciel éclatant, la terre est invisible.

Le visage du cœur a perdu ses couleurs
Et le soleil nous cherche et la neige est aveugle.
Si nous l’abandonnons, l’horizon a des ailes
Et nos regards au loin dissipent les erreurs.

Paul Eluard

 

 

Septembre attaché au figuier
On tournait le dos à l’été ramasseur de noix vides
Siffleur de jeunes abeilles
Les derniers feux de la saint-jean enfumaient les lampes insomniaques
Les encriers

Suspendus à la ceinture du père
On courait moins vite que le paysage
Le chemin risquait d’arriver sans nous à la maison
se lover dans nos lits
renverser l’écuelle du chat
manger les graines jaunes du canari

Mais le père se disait plus long que le chemin
Plus fort que le train
Des épaules de loup au long cours
Des bras hauts comme des madriers
Le père trayait la forêt le fleuve entre chien et crépuscule
fendait d’un coup de hache le froid récalcitrant

Une forge dans sa poitrine le père abritait le feu

Seule l’odeur blanche de la neige le calmait
Ses coulées sur nos murs avaient la douceur du ventre de l’alouette
La compassion des pierres du cimetière
Vénus Khoury-Ghata 

on dirait
on dirait qu'il y a une maison ici et il y a des glaces ici
on dirait qu'on appuie sur le bouton
on dirait qu'il y a un ballon
on dirait qu'il y a une planète y a un oiseau y a un perroquet y a un éléphant
on dirait qu'il y a une fenêtre ici
on dirait qu'il y a un petit point
on dirait qu'il y a un oiseau et voilà j'ai tout expliqué
on dirait qu'il y a une hirondelle ici elle est tombée ici
on dirait qu'il y a un oiseau ici et il est tout petit
on dirait qu'il y a une chauve-souris ici
on dirait qu'il y a un ours oui ici ici on dirait qu'il va faire pas ça fait un petit poussin
parce qu'il va tirer la boule de moi il va faire pan dans ma boule il va tirer quand même
on dirait que on dirait que ah non il est pas là
on dirait qu'on nage peut-être
on dirait qu'il y a du bleu dans le ciel et du blanc et du rouge
on dirait qu'il y a une maison là on dirait qu'il y a des tomates là
on dirait que que que que comme ça taaaaac il a fait tac
tac comme ça tac tac tac
on dirait euh on dirait un oiseau rouge
on dirait qu'il y a des nuages on va voir je vois des felocalacalac
on dirait qu'il y a des tomates
on dirait qu'il y a elle est où la maison de de de de de pascale et bart
on dirait c'est où la maison de de de de de de marc
on dirait qu'il y a des pots de fleurs ffffff attends attends attends
marc marc marc...
on dirait la cloche de la dame de la cloche de la cloche de la madame de blanc elle danse la madame blanche
c'est la drôle de maison ici elle est ici
on dirait qu'il y a un oiseau
on dirait qu'il y a un bateau dans le ciel et qu'on part on dirait qu'on part qu'on quitte tout on dirait qu'on quitte tout on s'épouse au ciel on dirait la marie la mariée là dans le ciel là maintenant on dirait qu'il y a deux mariés blancs au ciel qui quittent tout quittent tout on dirait ça
non ?
Laurence Vielle 

Mes deux filles
Dans le frais clair-obscur du soir charmant qui tombe,
L'une pareille au cygne et l'autre à la colombe,
Belle, et toutes deux joyeuses, ô douceur !
Voyez, la grande soeur et la petite soeur
Sont assises au seuil du jardin, et sur elles
Un bouquet d'œillets blancs aux longues tiges frêles,
Dans une urne de marbre agité par le vent,
Se penche, et les regarde, immobile et vivant,
Et frissonne dans l'ombre, et semble, au bord du vase,
Un vol de papillons arrêté dans l'extase.
Victor Hugo 

 sur le rebord de la fenêtre
un moineau le même jour
vint se poser

sans remuer
tu observas son plumage
de sa couleur
un paysage de crépuscule surgit
lorsque tu y tombas
le rêve s’envola de sa plume
ton regard aussi

tiédeur du vent
parfum d’herbe sauvage
comme l’oublier ?

Claude Margat    

Jeunesse

Jeunesse qui t'élances
Dans le fatras des mondes
Ne te défais pas à chaque ombre
Ne te courbe pas sous chaque fardeau
Que tes larmes irriguent
Plutôt qu'elles ne te rongent
Garde-toi des mots qui se dégradent
Garde-toi du feu qui pâlit
Ne laisse pas découdre tes songes
Ni réduire ton regard
Jeunesse entends-moi
Tu ne rêves pas en vain.

Andrée Chédid

De la traduction des poèmes

Comme un bourdon malhabile
il s’est assis sur la fleur
à faire plier la tige fine
il se fraye un passage à travers les rangs de pétales
pareils aux pages de dictionnaires
il va au fond
là où sont l’arôme et la douceur
et malgré son rhume
son manque de goût
il y va
jusqu’à heurter de la tête le pistil

et c’est fini
difficile d’atteindre
par le calice des fleurs
à la racine
alors le bourdon ressort
très fier
et gronde fort :
j’ai été au fond
à ceux
qui ne le croient pas tout à fait
il montre son nez
poudré de jaune

Zbigniew Herbert

  L'heure du berger

La lune est rouge au brumeux horizon ;
Dans un brouillard qui danse, la prairie
S'endort fumeuse, et la grenouille crie
Par les joncs verts où circule un frisson ;

Les fleurs des eaux referment leurs corolles ;
Des peupliers profilent aux lointains,
Droits et serrés, leur spectres incertains ;
Vers les buissons errent les lucioles ;

Les chats-huants s'éveillent, et sans bruit
Rament l'air noir avec leurs ailes lourdes,
Et le zénith s'emplit de lueurs sourdes.
Blanche, Vénus émerge, et c'est la Nuit

Paul Verlaine

Si la poésie vient sans qu’on s’y attende 
elle s’en va comme elle est venue, par surprise
et ce qu’elle nous laisse parfois c’est un lac
dans la province inconnue de l’Alberta
ce n’est en réalité que le souvenir
d’une photographie d’un atlas d’enfance
mais un moment sur ce lac on navigue
en compagnie d’un ami mort depuis longtemps
le soir tombe et le visage de l’Indien
qui lève la rame vers le ciel s’éclaire
et le sourire de l’ami devient si présent
qu’il est impossible enfin de douter
des sources de la lumière
Jean-Claude Pirotte  

Sensation
Par les soirs bleus d'été, j'irai dans les sentiers,
Picoté par les blés, fouler l'herbe menue :
Rêveur, j'en sentirai la fraîcheur à mes pieds.
Je laisserai le vent baigner ma tête nue.

Je ne parlerai pas, je ne penserai rien,
Mais l'amour infini me montera dans l'âme ;
Et j'irai loin, bien loin, comme un bohémien,
Par la Nature, heureux- comme avec une femme.
Arthur Rimbaud

 

TOUR DE CHANT
Encore un petit coup de vie
Pour voir si ça n'ira pas mieux.
Parfois les orages dévient
Et le guignon nous dit adieu.

Si ce n'est pas trop demander,
Encore un petit coup de vie
Bien au chaud et les yeux bandés
Pour adoucir les tragédies.

Les yeux bandés, la bouche ouverte,
En voir de toutes les couleurs,
Des pas mûres comme des vertes,
Mais garder l'espoir du bonheur.

Cahin-caha, caché, debout,
De vie encore un petit coup
Avant de sucer l'autre bout
Des fraises mûrissant pour vous.
Norge
 

Minuscule fée
regarde à tes pieds
les cadeaux de l'herbe

les vers, les fourmis
et ton ennemi,
le lézard superbe

comme ils viennent là
t'apporter déjà
la première goutte

d'une autre liqueur
qui guérit les cœurs
et chasse le doute

minuscule fée
debout sur le seuil
de l'année petite.
Claude Esteban

 

La fable à l'envers
quelqu'un s'en va vers l'orage
sa tête a faim de la foudre
ses yeux mangent les nuages
il veut boire la lumière

quelqu'un regarde la terre
il veut de la réalité
ses mains cherchent la présence
ses pieds n'y comprennent rien

quelqu'un se perd dans le ciel
il n'a plus de haut ni haut ni bas
et le vertige est en lui
ce qui reste de l'esprit

quelqu'un ouvre un dictionnaire
il voulait savoir pourquoi
tout est là sans être là
le verbe s'est-il fait chair

quelqu'un entre dans son corps
où sont dedans et dehors
il prend un couteau sans lame
pour tenter de trouver l'âme

quelqu'un rature sa face
il refuse sa personne
à bas cette identité
car d'autres en ont décidé

quelqu'un pose sur sa langue
les lettres de l'alphabet
je vais dit-il les manger
pour règne le silence
Bernard Noël

Plus âgés que nos âges, tous debout
depuis la terre, nous sommes restés
longtemps au chaud dans nos paniques,
récitant des chagrins ici et là appris par
cœur sous une grande pluie d'hiver.
Avant de nous mettre à chercher le
soleil, et ses fraîcheurs, et ses jardins.
Demain, même si la lumière
demeure difficile, nous croirons enfin aux
anes.

Albane Gellé

 Une feuille sur l’arbre. 
Une autre sur la pensée. 
Les deux feuilles 
pendent à des branches différentes, 
mais le même vent de l’automne 
les fera tomber l’une et l’autre. 
 
Una hoja en el árbol. 
Otra hoja en el pensamiento. 
Las dos hojas 
penden de diferentes ramas, 
pero el mismo viento del otoño 
las hará caer a los dos. 
 Roberto Juarroz, Poésie verticale, Trente poèmes

Le merle a coulissé sur le mur et mordu le volet et craché

  sa chenille

Le vieux désir d'azur du monde trépigne dans mes

  chaussures debout

Que la pensée myriapode amène son papillon et bien sûr

  bleu d'avance

L'ancien hiver chassé carrément par la fenêtre la joie

  ronde débordée

Mais il ravale sa note et se jette dans le vide le merle mal

  au cœur

 Valérie Rouzeau

elle 

lentement enfonce ses doigts dans

le sable de la plage, voudrait se

rappeler le goût du sucre roux,

sur l'étagère de la cuisine.

il

soigne les autres en même temps

qu'il cherche ses îles, ses ailes à lui

elle

avec lui regarde écoute en même 

temps la pluie tomber. Leurs mélan-

colies ne s'empêchent pas.

Albane Gellé, Je te nous aime  

Avertissement

Quand les petites routes blanches 
dans le Sud 
que tu as parcourues 
s’ouvrent pour toi comme des bourgeons 
pleins de soleil 
et t’invitent, 
 
Quand le monde 
en mue 
t’appelle à sortir de chez toi 
et t’envoie une licorne 
sellée 
jusque devant ta porte.  
 
Alors il faut t’agenouiller 
comme un enfant 
au pied du lit 
et demander la modestie. 
Quant tout t’invite 
c’est l’heure 
où tout te quitte.  

Hilde Domin

Où est ma terre ? 
(pour Matthieu Baumier) 
 
Mon pays est partout 
Sur toutes les terres du monde 
Il est dans l'autre part 
Il est dans l'ailleurs 
 
Mon pays est partout 
Au bord des alentours 
Dans la halte 
Et l'étape 
Dans le vivre 
Et la demeure 
Dans le plus loin 
Et dans l'ici. 

Andrée Chédid

bienvenue sur la petite colline

du vent dans les cordes

toutes les passions à table

un jeu d'enfant

comme en plein jour

avec la langue imminente

tisser un fil dans la neige

l'enchaînement du temps

brûle contre le mur

dans la faille du réel

les petites vertus osent l'instant

cadrent l'imprévisible

tenter l'échappée

un nœud qu'on tire troublant

subversion de la proximité

tiens ! Il fait noir :

élucidation ?

Valérie Schlée

Une définition de la poésie

À Jorge Amado
La poésie, c’est notre père qui arrive un soir
Sous une pluie torrentielle, et qui nous chante
Une complainte qu’il a composée pour une petite
Cuillère en argent.
Notre père voulait arrêter la pluie de septembre
avec une petite cuillère, et la pluie a retourné son esprit
comme un vieux pantalon.
La poésie, c’est :
Un père haïtien qui perd la raison
Pour une petite cuillère mise en chanson
Sous une pluie qui pousse avec rage
Tout près de notre enfance !
René Depestre, Poète à Cuba, 1976

Iles

Iles

Iles

Iles où l’on ne prendra jamais terre

Iles où l’on ne descendra jamais

Iles couvertes de végétations

Iles tapies comme des jaguars

Iles muettes

Iles immobiles

Iles inoubliables et sans nom

Je lance mes chaussures par-dessus bord car je voudrais

bien aller jusqu’à vous

Blaise Cendrars, Feuilles de route (1924)

Le matin des étrennes

Ah ! Quel beau matin, que ce matin des étrennes !
Chacun, pendant la nuit, avait rêvé des siennes
Dans quel songe étrange où l'on voyait joujoux,
Bonbons habillés d’or, étincelants bijoux,
Tourbillonner, danser une danse sonore,
Puis fuir sous les rideaux, puis reparaître encore !
On s'éveillait matin, on se levait joyeux,
La lèvre affriandée, en se frottant les yeux ...
On allait, les cheveux emmêlés sur la tête,
Les yeux tout rayonnants, comme aux grands jours de fête,
Et les petits pieds nus effleurant le plancher,
Aux portes des parents tout doucement toucher ...
On entrait ! ...puis alors les souhaits ... en chemise,
Les baisers répétés, et la gaieté permise !

 Arthur Rimbaud

L’étranger

Qui aimes-tu le mieux, homme énigmatique, dis ? Ton père, ta mère, ta sœur ou ton frère ?
- Je n'ai ni père, ni mère, ni sœur, ni frère.
- Tes amis ?
- Vous vous servez là d’une parole dont le sens m'est restée jusqu'à ce jour inconnu.
- Ta patrie ?
- J'ignore sous quelle latitude elle est située.
- La beauté ?
- Je l’aimerais volontiers, déesse et immortelle.
- L’or ?
- Je le hais comme vous haïssez Dieu.
- Eh ! qu'aimes-tu donc, extraordinaire étranger ?
- J'aime les nuages... les nuages qui passent... là-bas... là-bas... les merveilleux nuages !

Charles Baudelaire

(la promenade)

 Il y avait Léontine

Barbara pépé Victor

et le vieux chien Margarine

bref un fameux quatuor

Léontine trompettait

Barbara chantait la messe

pépé Victor tempêtait

Margarine était en laisse

on prit le chemin des treilles

on contourna les bosquets

Léontine dit : ma vieille

ça manque de bistroquets

mais quand l'éléphant barrit

dans le champ d'orge du Jules

ce fut un beau hourvari

pas à dire ça stimule

or voyons ce n'était que

le pépé qui se mouchait

on reprit le chemin creux

vers des paradis cachés

Jean-Claude Pirotte

Green  

Voici des fruits, des fleurs, des feuilles et des branches
Et puis voici mon cœur qui ne bat que pour vous.
Ne le déchirez pas avec vos deux mains blanches
Et qu'à vos yeux si beaux l'humble présent soit doux.

J'arrive tout couvert encore de rosée
Que le vent du matin vient glacer à mon front.
Souffrez que ma fatigue à vos pieds reposée
Rêve des chers instants qui la délasseront.

Sur votre jeune sein laissez rouler ma tête
Toute sonore encor de vos derniers baisers ;
Laissez-la s'apaiser de la bonne tempête.
Et que je dorme un peu puisque vous reposez.

Paul Verlaine

Le Lac endormi 

Un sapin, la nuit

Quand nul ne le voit,

Devient une barque

Sans rames ni bras.

On entend parfois

Quelque clapotis,

 Et l'eau s'effarouche

Tout autour de lui.

Jules Supervielle

La Saveur du réel

Il marchait sur un pied sans savoir où il poserait l’autre. Au tournant de la rue le vent balayait la poussière et sa bouche avide engouffrait tout l’espace.

Il se mit à courir espérant s’envoler d’un moment à l’autre, mais au bord du ruisseau les pavés étaient humides et ses bras battant l’air n’ont pu le retenir. Dans sa chute il comprit qu’il était plus lourd que son rêve et il aima, depuis, le poids qui l’avait fait tomber.

Pierre Reverdy  

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(mai 2004 – juillet 2005) 
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Je me feuillette 
En marge 
De ma propre vie 
De l'autre côté 
De mes miroirs 
 
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Je me raconte 
Pour tisser  
D'autres rêveries 
 
Page après page 
Je m'effeuillette 
Ligne après ligne 
Jusqu'à me dénuder 
Je dors sous une tonnelle 
Je regarde le temps passer 
Andrée Chedid

Je te l'ai dit    

Je te l'ai dit pour les nuages
Je te l'ai dit pour l'arbre de la mer
Pour chaque vague pour les oiseaux dans les feuilles
Pour les cailloux du bruit
Pour les mains familières
Pour l'oeil qui devient visage ou paysage
Et le sommeil lui rend le ciel de sa couleur
Pour toute la nuit bue
Pour la grille des routes
Pour la fenêtre ouverte pour un front découvert
Je te l'ai dit pour tes pensées pour tes paroles
Toute caresse toute confiance se survivent.

Paul Eluard

Corps simples de la poésie

1

Être poète
c’est d’avoir honte
à toutes les joues
qui ne peuvent
rendre les coups.

2

La poésie, c’est
quand une révolution
donne soudain des ailes
aux nègres aux tortues
des dents aux coqs
des pattes et des nageoires
aux cerfs-volants errants
de l’Histoire.

3

La poésie, c’est
le pouvoir de vivre
et de voler jusqu’à la Grande Ourse
dans l’éclat d’un brin d’herbe.

4

On est poète
quand on a des pieds
à donner sans repos
aux bonnes nouvelles
de la tendresse.

René Depestre

Paysage nordique

Quelque part en Finlande, il existe un lac pur

où la première étoile est née ; où le canard,

sauvage et bleu, avec lenteur se civilise

en écoutant les trois musiques des ajoncs ;

où l'aube dure avec l'accord de la rosée

jusqu'à la nuit ; où l'enfant cueille à chaque pas

un poème très rouge ; où l'homme perd l'envie

d'interroger son coeur ; où le poisson qui saute

est heureux de sauter par-dessus les images

d'un miroir que la neige et le soleil habitent

sans jamais se gêner ; où la pierre est émue

comme un poulain devant un arbre qui galope.

Quelque part en Finlande un lac s'est pollué

en jetant sur la rive un cadavre d'étoile.

Alain Bosquet   

Quand j'étais un enfant

au pays des coquelicots

je marchais le long

de la route chaude.

Je pensais à la vie,

maintenant d'une main

mon chapeau sur ma tête,

touchant de l'autre

le visage des odeurs.

Je marchais,

je marchais,

et j'inventais tout en marchant

l'océan des coquelicots.

Sur cet océan

j'ai construit la maison,

sans murs,

depuis laquelle je vous écris

sans voix.

 Alain Serres

C'est un pays de montagne,

mettez vos pas dans mes pas,

mes chers amis soyez purs

soyez fin comme la neige -

on entend siffler déjà

l'ombre d'un hiver futur ;

c'est bien plus haut qu'on ne pense,

vous n'êtes pas seul, suivez

suivez-moi ; où êtes-vous ?

(ils tombaient sur les genoux)

C'est bien plus haut qu'on ne pense

(Pourquoi n'avancent-ils plus ?)

C'est un pays de silence

Celui qui parle est perdu.

Geo Norge

Lectures transatlantiques

Ramper avec le serpent
se glisser parmi les lignes
rugir avec la panthère
interpréter le moindre signe
se prélasser dans les sables
se conjuguer dans les herbes
fleurir de toute sa peau

Plonger avec le dauphin
naviguer de phrase en phrase
goûter le sel dans les voiles
aspirer dans le grand vent
la guérison des malaises
interroger l'horizon
sur la piste d'Atlantides

Se sentir pousser des ailes
adapter masques et rôles
planer avec le condor
se faufiler dans les ruines
caresser des chevelures
brûler dans tous les héros

s'éveiller s'émerveiller.

Michel Butor   

"Tous les soleils à l'aube dorment encore un peu

engourdis, nonchalants,

ils se moquent bien du feu du jour qui les attend,

ils chassent les ombres des hommes et des guerres,

tous les soleils à l’aube sont comme de grands enfants

qui n’ont que faire du temps…"

Alfio Antico

La vie antérieure

J'ai longtemps habité sous de vastes portiques
Que les soleils marins teignaient de mille feux
Et que leurs grands piliers, droits et majestueux,
Rendaient pareils, le soir, aux grottes basaltiques.

Les houles, en roulant les images des cieux,
Mêlaient d'une façon solennelle et mystique
Les tout-puissants accords de leur riche musique
Aux couleurs du couchant reflété par mes yeux.

C'est là que j'ai vécu dans les voluptés calmes,
Au milieu de l'azur, des vagues, des splendeurs
Et des esclaves nus, tout imprégnés d'odeurs,

Qui me rafraîchissaient le front avec des palmes,
Et dont l'unique soin était d'approfondir
Le secret douloureux qui me faisait languir.

Charles Baudelaire

Et maintenant dit la petite voix ouvrons le portillon grinçant et entrons

commencer par faire l'éloge de la brume des matins et

du jardinier au jardin

tous deux silencieux

en arrêt

se demandant par quelle journée commencer et à quel soleil obéir

éloge aussi du rien léger

qui flotte au-dessus

des arbres

et des montagnes

Sylvie Durbec

 

Enivrez-vous

Il faut être toujours ivre, tout est là ; c'est l'unique question. Pour ne pas sentir l'horrible fardeau du temps qui brise vos épaules et vous penche vers la terre, il faut vous enivrer sans trêve.
Mais de quoi ? De vin, de poésie, ou de vertu à votre guise, mais enivrez-vous !
Et si quelquefois, sur les marches d'un palais, sur l'herbe verte d'un fossé, vous vous réveillez, l'ivresse déjà diminuée ou disparue, demandez au vent, à la vague, à l'étoile, à l'oiseau, à l'horloge; à tout ce qui fuit, à tout ce qui gémit, à tout ce qui roule, à tout ce qui chante, à tout ce qui parle, demandez quelle heure il est. Et le vent, la vague, l'étoile, l'oiseau, l'horloge, vous répondront, il est l'heure de s'enivrer ; pour ne pas être les esclaves martyrisés du temps, enivrez-vous, enivrez-vous sans cesse de vin, de poésie, de vertu, à votre guise.

Charles Baudelaire   

Bon conseil aux amants

L'amour fut de tout temps un bien rude Ananké.
Si l'on ne veut pas être à la porte flanqué,
Dès qu'on aime une belle, on s'observe, on se scrute ;
On met le naturel de côté ; bête brute,
On se fait ange ; on est le nain Micromégas ;
Surtout on ne fait point chez elle de dégâts ;
On se tait, on attend, jamais on ne s'ennuie,
On trouve bon le givre et la bise et la pluie,
On n'a ni faim, ni soif, on est de droit transi ;
Un coup de dent de trop vous perd. Oyez ceci :

Un brave ogre des bois, natif de Moscovie,
Etait fort amoureux d'une fée, et l'envie
Qu'il avait d'épouser cette dame s'accrut
Au point de rendre fou ce pauvre coeur tout brut :
L'ogre, un beau jour d'hiver, peigne sa peau velue,
Se présente au palais de la fée, et salue,
Et s'annonce à l'huissier comme prince Ogrousky.
La fée avait un fils, on ne sait pas de qui.
Elle était ce jour-là sortie, et quant au mioche,
Bel enfant blond nourri de crème et de brioche,
Don fait par quelque Ulysse à cette Calypso,
Il était sous la porte et jouait au cerceau.
On laissa l'ogre et lui tout seuls dans l'antichambre.
Comment passer le temps quand il neige en décembre.
Et quand on n'a personne avec qui dire un mot ?
L'ogre se mit alors à croquer le marmot.
C'est très simple. Pourtant c'est aller un peu vite,
Même lorsqu'on est ogre et qu'on est moscovite,
Que de gober ainsi les mioches du prochain.
Le bâillement d'un ogre est frère de la faim.
Quand la dame rentra, plus d'enfant. On s'informe.
La fée avise l'ogre avec sa bouche énorme.
As-tu vu, cria-t-elle, un bel enfant que j'ai ?
Le bon ogre naïf lui dit : Je l'ai mangé.

Or, c'était maladroit. Vous qui cherchez à plaire,
Jugez ce que devint l'ogre devant la mère
Furieuse qu'il eût soupé de son dauphin.
Que l'exemple vous serve ; aimez, mais soyez fin ;
Adorez votre belle, et soyez plein d'astuce ;
N'allez pas lui manger, comme cet ogre russe,
Son enfant, ou marcher sur la patte à son chien.

 Victor Hugo